Si no tuvo tiempo de acompañarnos, si quiere compartir su idea sobre la forma en que se crea un escritor; si quiere pasar un momento grato en compañía de los libros, aquí dejamos el vídeo para que nos acompañe con su visita:
Un minuto solamente, un minuto nada más para cantar este vals… cómo dice la enorme Nacha Guevara; un minuto para pensar en el enorme placer de la lectura y el
Lindo con que nos regala
Que ustedes lo disfruten:
Asomarse a la vida de los demás es siempre un acto temerario porque nos muestra lo mejor y lo peor de la naturaleza humana, narrarla es, por su parte, un acto heroico con pinceladas de infamia. Las memorias de Woody Allen no escapan a esta regla; escritas con su humor inefable, ácido y negro, exhiben a un genio en la búsqueda de su obra maestra, al individuo enfrentado a la realidad sobre la que, pese a todo se sobrepone. Me impresiona mirar su humildad frente al éxito y su tortuosidad en lo cotidiano y renueva mi fe en que el humor y los buenos modos siempre, de muchas maneras, nos ayudan a sobrevivir y prosperar. Aquí sus momentos estelares.
A propósito de nada de Woody Allen, Alianza editorial.
Permítanme expresarlo de esta manera: la teoría freudiana de Edipo según la cual inconscientemente todos los hombres queremos matar a nuestros padres y casarnos con nuestras madres choca contra una pared en lo que respecta a mi madre.
Yo siempre veía el ataúd medio lleno. De los mil y un quebrantos que heredó nuestra carne, yo conseguí evitarlos todos salvo el número seiscientos ochenta y dos: carezco del mecanismo de defensa de la negación. Mi madre decía que no podía entenderlo. Siempre aseguraba que yo fui un niño amable, dulce y alegre hasta los cinco años y que luego me convertí en un chavo avinagrado, desagradable, rencoroso y malo.
Me topé con la misma pregunta que sacaba de quicio al expríncipe de Dinamarca: ¿por qué hemos de soportar piedras y flechas cuando puedo mojarme la nariz, introducirla en el enchufe y no tener que volver a enfrentarme nunca más a la ansiedad, a la angustia o al pollo hervido de mi madre? Hamlet decidió no hacerlo porque temía lo que le ocurriría en el más allá después de la muerte, pero yo no creo en eso, de modo que, dada mi opinión totalmente deprimente sobre la condición humana y lo dolorosamente absurda que ésta es, ¿por qué seguir adelante? Finalmente no logré encontrar ninguna razón lógica para explicarlo y llegué a la conclusión de que, sencillamente, los seres humanos estamos programados para resistirnos a la muerte. La sangre es más fuerte que el cerebro. No hay ningún motivo lógico para aferrarse a la vida, pero, a quién le importa lo que dice el cerebro? El corazón dice: Has visto a Lola con su minifalda?
Por fin, se apagaban las luces, se abría el telón y la pantalla plateada se iluminaba con un logotipo que te hacía salivar el corazón, si se me permite mezclar las metáforas, con anticipación pavloviana.
Pronto construiría allí un edificio de apartamentos, en el mismo sitio donde tiempo atrás habían demolido el Rick’s Café.
Entonces la función doble ha terminado y abandono la magia Oscura y reconfortante de la sala de cine y vuelvo a emerger en la Coney Island Avenue, con el sol y el tráfico, y emprendo el regreso al triste apartamento de la Avenida K.
«Siempre está coqueteando con las chicas», le dijo una de esas zánganas estériles a mi madre. Sí, me gustaban las chicas. ¿Qué se supone que me tenía que gustar, las tablas de multiplicar?
Lo que no había comprendido era que Bechet, Armstrong, George Lewis, Johnny Dodds, Jelly Roll Morton y Jimmie Noone eran genios de la música. Tenían un estilo primitivo, pero, dentro de los parámetros del jazz de Nueva Orleans, poseían algo realmente mágico en su interior que manaba de cada nota que tocaban. Yo, que era un zopenco totalmente ingenuo, no comprendía que carecía de ese genio y que, a pesar de todo el entusiasmo y el amor que sentía por esa música, estaba destinado a no ser más que un músico insignificante y mediocre al que se escucharía y se toleraría gracias a su carrera cinematográfica, no por nada que tuviera algún mínimo valor para el jazz.
Pero a quién le importa lo que yo piense: todo es cuestión de gustos. A algunos esas esbeltas modelos de ropa interior pueden parecerles hermosas y sensuales y tal vez a mí no. Sólo que a mí sí me lo parecen y no hay nada que pueda hacer al respecto. Y luego dicen que es cuestión de gustos.
Y cuando hablo de perros también incluyo a los Yorkshire terriers. Ódienme si quieren, pero las mascotas no me gustan. Desde luego que no me agrada que me muerdan y detesto que me llenen de pelos, me laman o me ladren. Siempre pensé que, en la escala evolutiva, todos los animales son humanos fallidos. Tampoco me gusta que los canarios me canten ni que los peces me miren.
Les digo que tuve una buena infancia. No debería ser como soy.
Y, como yo estoy en las artes, envidio a las personas que se consuelan con la convicción de que el mundo que crearon perdurará, que se hablará mucho de él y que, de alguna manera, al igual que ocurre con los católicos y su fe en la vida después de la muerte, el «legado» que dejan como artistas los hará inmortales. La cuestión es que todas las personas que discuten sobre el legado del artista y que comentan lo genial que es su obra están vivas y pidiendo pastrami, mientras que el propio artista está metido en una urna o enterrado en Queens. Toda esa gente que desfila ante la tumba de Shakespeare recitando alabanzas le importa un reverendo comino al bardo, y llegará el día -un día muy lejano, pero va a llegar sin el menor asomo de duda- en que todas las obras de Shakespeare, a pesar de sus brillantes tramas y sus estirados pentámetros yámbicos, así como cada uno de los puntitos de Seurat, se esfumarán con cada átomo del universo. De hecho, el propio universo desaparecerá y no habrá ningún lugar donde puedas colgar el sombrero. Después de todo, no somos más que un accidente de la física. Y un accidente bastante torpe, por cierto. No el producto de un diseño inteligente, sino, en realidad, la obra de un vulgar metepatas.
Me contrataron y luego me dejaron a la deriva, igual que a los otros, pero, como los años de hostigamientos maternos me habían llenado de ambición, supe aprovechar sensatamente el tiempo y el dinero.
Como sea, Harlene y yo hacíamos de todo, así que un día levantamos la mirada y decidimos casarnos. Ēramos unos chavos; no nos quedaba otra cosa que hacer. Habíamos visto todas las películas y obras de teatro, habíamos ido a museos, habíamos jugado minigolf, nos habíamos tomado unos capuchinos en Orsini’s y habíamos pasado un día en Fire Island. ¿Qué quedaba? De modo que nos comprometimos.
Ellos, por sí mismos, no eran capaces de arrancarle una risita a un gordo maníaco drogado con gas de la risa.
Finalmente, me quedé. Compartí el baño y la cama. (Bruno Bettelheim cuenta que, en los campos de concentración, uno se habituaba rápido a unas condiciones espantosas que, sin la amenaza de tortura o muerte, habrían requerido largos años de adaptación con resultados dudosos. Por supuesto que Bettelheim no estaba pensando en compartir una cama con Milt Rosen.)
Era un autor judío de la misma manera en que lo era Mailer, es decir, ambos eran judíos pero eso jamás se traslucía en su obra.
Nos estrechamos la mano, sin firmar ningún papel, y seguimos juntos hasta que él se murió con cien años. Era una de las pocas personas, por no decir la única, entre las que yo conocí, que era un verdadero sabio. No sólo era listo olfato para el talento. La sabiduría es algo distinto, y por mucho que intenté enfrentarme a esa sabiduría con mis racionalizaciones, mis temores, mis prejuicios y mis ideas disparatadas, él siempre logró imponerse lo suficiente como para realizar una contribución gigantesca a mi carrera. Pero, al principio, me peleaba con él.
Cada noche, después de la función, nos íbamos con Jack al Stage Delicatessen para hablar de la actuación, y yo me enteraba de que algunas de mis referencias eran demasiado oscuras, demasiado para enterados, «demasiado agudas, tanto que sólo los perros pueden oírlas», decía Jack.
Gracias a ella, me he familiarizado un poco con Kant, Kierkegaard, Schopenhauer y Hegel, y si bien no podría afirmar realmente que ya podía distinguir mi «en sí» de mi «para sí», sí podía entender que «estar-en-un matrimonio malo» y «Estar-en-un matrimonio malo» no eran dos conceptos muy distintos entre sí, más allá de lo que Heidegger pudiera llegar a opinar.
Y en algún lugar del cielo, ese mismo personaje que había jugado sádicamente con Job se encontró con mi foto en el archivo y se frotó las manos con anticipatorio deleite.
¿Me proporcionó eso alguna clase de satisfacción? En mis labios empezó a dibujarse una sonrisita de superioridad como si yo fuera el profesor Moriarty, aunque segundos más tarde me encontré de golpe otra vez en el mundo real, donde esas pequeñas ironías no bastan para alterar la mezquina indiferencia de la naturaleza.
En aquellos tiempos había un sitio en Chicago que se llamaba Black Angus donde te servían unas costillas cuyo sabor le daba un sentido a la vida que no se podía encontrar ni en la religión, ni en el psicoanálisis o ni en el arte más sublime.
Hay una gran brecha entre fracasar en la letra impresa y fracasar en el escenario. Fracasar en la letra impresa es un asunto privado. Fracasar delante de una audiencia es algo embarazoso y el cómico experimenta la misma sensación desagradable que uno podría tener si lo crucifican.
Cientos de reseñas de todas partes, tan diferentes, tan opuestas entre sí. ¿Y con qué fin? ¿Así puedo leer que soy un genio o un idiota incompetente? Ya sé que soy incompetente y que no nací genio. La obsesión con uno mismo, esa traicionera pérdida de tiempo.
Pero ya llegaré a Manhattan. Primero, mi ingreso en el mundo del drama. Como no quería sacar partido de mis cualidades de payaso, decidí probar suerte con una tragedia, y si bien es posible que no haya logrado cumplir con los requisitos aristotélicos de compasión y temor, sí es cierto que conseguí que el público se compadeciera de mí y que los inversores aprendieran el significado del temor.
Hoy cumple años Woody Allen; usted con seguridad puede considerarlo terrible, incomprensible o, como yo, un auténtico genio. Lo cierto es que para nadie es indiferente. Sus memorias, si bien gastan un buen tramo en justificar su comportamiento sexual, de cuyo carácter impropio ha sido exonerado, son un auténtico deleite. Lo sigo desde 1988 y creo haber visto todas sus películas, por eso me asombra su confesión de estar todavía en busca de su obra maestra.
No dude en leerlo, se divertirá y además tendrá una visión de la vida cultural del siglo XX.
Algo más sobre el libro: https://www.alianzaeditorial.es/libro/libros-singulares-ls/a-proposito-de-nada-woody-allen-9788491819950/
Otro poco:
Sophia Loren es un compendio viviente de las artes del siglo XX; una mujer eternamente hermosa, que envejeció con una dignidad admirable, que demostró que más allá de la belleza y el ámbito mundano, era la encarnación del cine y el arte dramático; la Loren – cantante, actriz, escritora -, retorna a la pantalla con una magnífica adaptación de la novela «La vida ante si» de Romain Gary, estrenada por Netflix. Un minuto para honrar la belleza, el talento y la gloria de una de las mujeres más bellas de la historia.
Hace 80 años moría don Manuel Azaña, presidente de la República española, en el exilio, asediado y privado de sus derechos constitucionales. Ante la imposibilidad de ser sepultado con la bandera española, México lo cubrió con su lábaro. Para recordarlo y promover su legado, para libre descarga dos de sus principales obras literarias. ¡Salud y República! Señor Presidente
Gracias a la generosidad de Edured, ponemos a sus órdenes los siguientes cursos y diplomados:
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Hoy conmemoramos a una de las plumas más grandes del exilio republicano español, de las letras hispanas del siglo XX; hombre complejo, multifacético y dotado de un humor a toda prueba. Puente entre escuelas y géneros, amigo de los creadores más importantes de su tiempo y padre de un legado imperecedero: Max Aub.
Aquí su bibliografía
Fábula verde.
http://www.agenciabalcells.com/autores/obra/max-aub/fabula-verde/
Ciertos cuentos
http://www.agenciabalcells.com/autores/obra/max-aub/ciertos-cuentos-cuentos-ciertos/
Yo vivo
https://www.revistadelauniversidad.mx/articles/a1596f77-e09c-49bb-8fd1-55115ac9069f/max-aub-yo-vivo
Geografía. Prehistoria, 1928
http://maxaub.org/obras/geografia-prehistoria-1928/
Manuscrito cuervo
http://cuadernosdelvigia.com/manuscrito-cuervomax-aub/
Heine
https://www.almendron.com/artehistoria/wp-content/uploads/2011/10/max_aub_21.pdf
Cuerpos presentes
https://www.laie.es/es/libro/cuerpos-presentes/9788495418180/647517
Hablo como hombre
http://www.agenciabalcells.com/autores/obra/max-aub/hablo-como-hombre-obras-incompletas-de-max-aub/
Imposible Sinaí
http://www.agenciabalcells.com/autores/obra/max-aub/imposible-sinai-o-lamentos-del-sinai/
Enero en Cuba
El cerco
http://www.agenciabalcells.com/autores/obra/max-aub/el-cerco/
Discurso de la novela española contemporánea.
https://muse.jhu.edu/book/67579
Los muertos
https://elpais.com/diario/1981/05/27/cultura/359762415_850215.html
El limpiabotas del padre eterno
El teatro español sacado a luz de las tinieblas de nuestro tiempo.
http://www.esadmurcia.es/el-teatro-espanol-sacado-a-luz-de-las-tinieblas-de-nuestro-tiempo/
El correo de Euclides
http://maxaub.org/el-correo-de-euclides/
Jusep Torres Campalans
https://elpais.com/diario/2003/06/14/cultura/1055541610_850215.html
El agua no es del cielo
https://www.lainsignia.org/2006/junio/dial_005.htm
Algunas prosas.
Sala de espera
https://www.letraslibres.com/mexico-espana/max-aub
El Remate
https://revistacontrapunto.com/un-olvido-que-remata-el-remate-de-max-aub/
Signos de ortografía
https://negritasycursivas.wordpress.com/2016/11/18/los-signos-de-ortografia-de-max-aub/
Fábula verde
De algún tiempo a esta parte
https://www.ocultalit.com/narrativa/max-aub-de-algun-tiempo-a-esta-parte/
Los poemas cotidianos
https://jauhaltesevilla.wordpress.com/2017/10/17/los-poemas-cotidianos-max-aub-poeta-primerizo/
Luis Álvarez Petreña
https://www.tandfonline.com/doi/abs/10.1080/14753820.2011.620323
Del amor
https://negritasycursivas.wordpress.com/2014/04/11/del-amor-de-max-aub-y-leonora-carrington/
Versiones y Subversiones
https://www.culturamas.es/2017/02/11/max-aub-versiones-y-subversiones/
Deseada
https://www.sopadelibros.com/book/deseada-espejo-avaricia-max-aub
San Juan
Crímenes ejemplares
http://www.mediavaca.com/index.php/es/colecciones/ultimas-lecturas/150-crimenes-ejemplares
AUB, Max. Narcís
http://www.agenciabalcells.com/autores/obra/max-aub/narciso/
No son cuentos.
https://www.zendalibros.com/la-sonrisa-un-cuento-de-max-aub/
Morir por cerrar los ojos
https://editorial.tirant.com/es/libro/morir-por-cerrar-los-ojos-9788484722465
Campo francés.
https://www.culturajoven.es/max-aub-campo-frances/
Campo del moro.
https://librotea.elpais.com/libros/campo-del-moro-r1lvaimjc4/
Campo de sangre.
https://encuentrosconlasletras.blogspot.com/2018/05/max-aub-campo-de-sangre.html
Campo de los almendros
https://encuentrosconlasletras.blogspot.com/2018/05/max-aub-campo-de-sangre.html
Campo cerrado.
https://capitanswing.com/libros/campo-cerrado/
El rapto de Europa
Todo es vida. Elogios y alabanzas
http://jquinyonesblog.blogspot.com/2010/02/max-aub-todo-es-vida.html
Hasta ahora siempre había pensado que «El asesinato de Roger Akroyd» era el mejor libro de Agatha Christie – por ese puesto ha pasado también «Asesinato en el Expreso de Oriente» y «Muerte en el Nilo» – pero hoy hay sucesor; La ratonera es una obra de teatro, cosa rara en la producción de la reina del misterio; si uno se deja llevar por la trama y se dispone a un ejercicio de imaginación, el resultado es magnífico. De verdad, si no ha entrado al mundo de Agatha Christie, se ha tardado, es una auténtica maravilla y dentro de él La ratonera no tiene desperdicio.
Que ustedes la disfruten.
Algo más sobre el libro:
https://turesumenya.com/c-literatura/la-ratonera-libro/
Una propuesta teatral:
Ofrecemos, en su aniversario, la bibliografía de un hombre atormentado y contradictorio; sus letras que retratan el dolor y el debate del hombre. Autor que siguió las rutas obscuras y que se encontró en soledad, sus letras son, siempre, fuentes de la reflexión interminable sobre la condición humana.
Viaje al fin de la noche
https://clavedelibros.com/viaje-al-fin-de-la-noche-louis-ferdinand-celine/
Muerte a crédito
Guignol’s Band
https://elpais.com/diario/2007/02/10/babelia/1171066640_850215.html
Fantasía para otra ocasión
https://www.revistadelibros.com/articulos/la-obra-de-louis-ferdinand-celine
Conversaciones con el profesor Y
https://cajanegraeditora.com.ar/libros/conversaciones-con-el-profesor-y-louis-ferdinand-celine/
De un castillo a otro
Norte
https://www.babab.com/no11/celine.htm
El puente de Londres
http://www.operamundi-magazine.com/2009/04/celine-la-novela-que-dejo-en-el-camino.html
Rigodón
https://www.elmundo.es/cultura/2016/08/11/57ab99b6468aebb1308b468f.html
La iglesia
https://elpais.com/diario/1988/08/07/cultura/586908001_850215.html
Homenaje a Zola
https://elpais.com/cultura/2017/12/28/actualidad/1514479535_199546.html
Mea culpa
http://apegarelcascotazo.blogspot.com/2011/09/mea-culpa.html
Bagatelas para una masacre
La escuela de los cadáveres
https://www.larazon.es/cultura/celine-los-textos-malditos-que-escandalizan-a-francia-KC17267148/
Semmelweiss
https://blogs.upm.es/nosolotecnica/2017/12/28/semmelweis-louis-ferdinard-celine/
Ballet sin música, sin nadie, sin nada
Céline, un diamante negro como el infierno. Documental.
Meditación Divertida con Maggie
clicks and clips
Unas cuantas palabras y fotos para los lugares que me hacen feliz.
Aller au delà de nos limites à travers le monde. J'en suis capable, pourquoi pas toi? Pourquoi pas nous? Ensemble nous sommes invincibles "Je suis femme and i can".
A garden of wild thoughts. Feeling thoughts and dilemmas
Entra en mi mente...déjame entrar en la tuya...
Inner-peace is necessary to overcome of all the pain.
En el soñador vida y sueño coinciden
Como plasmar la idea natural.
Poesía, reflexiones, pensamientos.
En cada edición proponemos una palabra para indagar sus posibles significados desde distintas áreas.
Alojamientos rurales en Avila y Provincia. Tlf.920206204/ 685886664
Cisterna de sol 